Un uccello che ha perduto la direzione del suo volo: di quello già fatto, di quello che resta. Questo lo smarrimento che a volte mi pervade. Dove l’approdo per ritrovare la pace interiore? Respinte le sirene del potere, in crisi le antiche certezze, smarrita la fede, basterà recuperare il respiro profondo della natura per ritrovare me stesso?
| I’ certe bbote | Io, a volte |
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| I’ certe bbote mi sentu aucieddu ca nun sacciu addove: r’addo’ assaulai, pesule e lieggiu cchiù ri ‘na fagliosca, addo’ mò volu, kjummu a li scedde l’uocchiu ca n’allosca. Ma vau ancora, cittu, cittu ma vau. Cchi postu vau asciannu cche riciettu? Ciaula ciertu nu ‘nzo’ ppi mmura ri castieddi o campanari. Passaru sularinu, trovu, a bbote, abbientu ‘mbronte a lu sole quannu s’abbocca arretu a la muntagna. Ddà, sottu a li bbrazza ri ‘na vecchia auliva, mente la luce more ‘ngravugliata a l’argientu, la mitafora è nnura, restu sulu ccù mmè, penzuca è notte. |
Io certe volte mi sento uccello che non so il dove, da dove spiccai il volo, soffice e leggero più di un fiocco di neve, dove adesso volo, piombo alle ali l’occhio che non scruta. Ma vado ancora, zitto, zitto ma vado. Che posto vado cercando, che rifugio? Certo taccola non sono per mura di castello o campanili. Passero solitario, trovo, a volte, quiete di fronte al sole, quando si piega dietro la montagna. Là, sotto le braccia di un vecchio ulivo, mentre la luce muore intrecciata all’argento, la metafora è nuda, resto solo con me, forse è notte. |
Parole chiave: poesia
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